Que no estás bien

Me contaron que no estás bien. Que cuando sonríes se te quiebran los labios y te tragas la sangre. Que ya no importa y que ya no vale. Nada. Que se te mueve el piso y cuando caes buscas la grieta que sirva de abismo para otro viaje.

Me contaron que no estás bien. Que son más las gotas lloradas que las palabras dichas. Que cuando te hablan de ayer se te rompe la voz y cuando te hablan de mañana se te cristalizan los ojos.

Me contaron que te quieren arreglar. Que quieren que rías. Que quieren que bailes. Que te llevan la fe en un frasco y no te la quieres tomar. Que prepararon parches para remendarte; y te duele más la aguja que cose, que la carne que sangra.

Me contaron que no quieres que te ayuden ni quieres ayudarte. Que te gusta meterte entre las sábanas frías, y cuando te calientan los pies te las arrancas. Dicen que dices que el dolor es tuyo, y que esta herida no la quieres dejar ir.

Me contaron que no estás bien y quieren que lo estés. Pero chiquita: no estés bien. Que si se llevan tus penas, se llevan tu ser.

Valeria Farrés

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